Arritmia poética

el lunes es un clochard extraviado
que te roba la cartera en las vacaciones.
es ese día que arde el pecho,
es el humo de las fábricas
y la mierda en el pasto
que apesta las calles.
es la madrugada sin dormir,
buscando el sentido de la siguiente mañana
para darnos cuenta
de que nadie es lo que uno cree.
nos vendemos una ficción
de quien somos,
de quien tenemos enfrente
y vamos transitando por el lunes
como perros mojados en el frío,
buscando en cada esquina
algún bote de basura para olisquear,
de dónde sacar un pedazo de pan
o una esperanza desperdiciada
que alguien más no haya querido.