Arritmia poética

Me gusta extender el día
encimarlo sobre la noche,
verlo agonizar
sobre la cama hasta el amanecer.

Casi nadie llega a esta cama.
Algunas mujeres.
gemidos.
algunos cuerpos desnudos
que se van a mitad de la noche
o se esconden bajo su ropa.

Todas se disuelven en el tiempo
y en la distancia.
Ojalá volviera, por un instante
con aquella luz verde
extraviada en sus ojos,
cuando no dudaba
en lanzar sus labios sobre los míos
o arrancarse la ropa en el auto
a mitad de alguna avenida.

Tengo esta soledad entre los dedos,
solo sabe de letras,
de espacios vacíos por llenar
con palabras que sudan dolor.

Como un verdugo en la distancia
con la cuerda de la guillotina
apretada en la mano.
Yo, adormilado, camino la tierra.
Nadie mira.
Todos ven hacia otro lado.

La muerte se pasea.
Quisiera gritar, pero aprieto los dientes.
Busqué una palabra
y encontré “desilusión”
tras una mujer
y la historia de su amante,
que arrastraron mi cuerpo,
exhibieron mis heridas
más de un año
para al final decirme que aquella historia
fue falsa y que el cuchillo con el que sangré
no lo empuñó junto a aquel hombre,
sino con “alguien más”.
Pero jamás me dirá con quién.

¡Solo ella sabrá, por siempre, quién fue!

Una historia patética
de una mujer patética,
que no suda arrepentimiento por los poros,
solo transpira egoísmo
desde la frente.

Algún día la seguí como luz,
hoy es ese brillo que se extingue.
Una estrella que muere,
que se devora a sí misma,
y se convierte en un hoyo negro
olvidado
en algún rincón lejano
de la memoria.