Arritmia poética

Me despierto por el ajetreo

que el tiempo ocasiona,

por todo ese escándalo

que hace la añoranza

en su transitar lento por sobre mi mente

Al abrir los ojos me encuentro desnudo

y vuelvo  a pensar:  

«esta vez será la última»

Entonces guardo las palabras

en el morral de la indiferencia

mientras de nuevo trato de dormir

para recordar los sueños

extraviados bajo el hielo

hace veinte o treinta años

Pero estos nuevos días de nada

                     de nadie

de pasiones inventadas

de atrapar mariposas al vuelo

de  palabras tristes que recuperen

o libros que ahuyenten

no son más que el conjuro

de un presente inconcluso

amorfo

a cambio de una esperanza

que llegue

aún con fecha postergada

¡pero que llegue!

                        Eduard Monch

                                                           La muerte es un hueco

justo ese espacio en donde

se deposita nuestro corazón

Ayer pensé en como se escucharía la muerte

será como sumergir la cabeza dentro del agua

y escuchar apenas voces y murmullos que revotan,

que se alejan,

haciendo un sonido hueco

como tumba

que viaja por los oídos.

Me puse a escuchar desde la muerte

durante algunas horas me sumergí

en el líquido viscoso de la ausencia.

Entonces  ayer, igual que ante ayer

morí un poco

demasiadas pérdidas

me paso la vida

lanzando días como piedras

a un barranco

personas como ramas

al fondo

al estanque de ajolotes y renacuajos

Tantos adioses

tanto que se va

solo me voy quedando

sólo me voy quedando

con mi tristeza

mis angustias

mi dosis diaria de optimismo

de manos

de cuerpos

de olvidos

de indecisiones

no se como arreglarlo todo

saber que renazco a diario

con un pedazo

más de memoria

pero con un hueco más en el cuerpo

en los brazos

soy  mi propia consecuencia

esta mal formación del presente

llamada “yo”

                     Eduard Monch

De las ramas se desprenden las últimas hojas

los frutos finales,

ramas desvencijadas

por tantos adioses entre dichos.

Ni la costumbre ni la constancia regresaron

la sequía de palabras,

tanta ausencia de primaveras

lo dejaron seco.

Las aves partieron

los insectos se olvidaron

él no volvió a sentir

ni siquiera al viento pasear entre sus ramas

Sólo quedaron estas ganas de tumbarse

de derribarse sobre la hierba

de pegar sus oídos a la tierra

para escuchar de nuevo

el crujir de los años

sin decir palabra alguna.

Volverse de nuevo al principio

regresar a la tierra y repartirse,

esparcirse por el aire

en diminutas astillas

que el mismo polvo olvide

Todo cruje

y en un grito

en un estallido

en un estallido como grito

todo se quiebra

un adiós interminable silencia al viento

dieciocho anillos ceden bajo la débil corteza

mientras las ultimas gotas de sabia

escurren por su tronco

por sus ramas, por sus ojos

y entonces no queda nada,

nada

nada

Eduard Monch

Fantasmas bordean

los límites entre el pasado y el presente

se alojan en esta mi boca

que no quiere callar

que no tiene ganas de ser prudente

que pregunta

que reclama

que no deja que nada ni nadie

turbe su propia tempestad,

salvo su consciencia misma.

No quiero dar respuestas

quiero hacer preguntas

saber

conocer

no quiero situar mis días

mi vida, en un vocablo

contener relaciones

pasiones, ausencias

dentro de una sola palabra

Nos componemos de momentos

de casusa perdidas

de grilletes que amores

pasados y presentes

han dejado en nuestras muñecas

Somos todo y nada

signo que camina por las calles

Si todo pudiera contenerse

en una sola palabra

¿que caso tendría escribir estos versos?

ninguna palabra basta

para contenerlo todo

salvo la misma «vida»

Eduard Monch

El olvido se conforma, se constituye de ausencias

se hace de piedras que  uno encima

tatuadas con nombres

con momentos

Estamos hechos para olvidar

para ausentarnos

de la vida de los demás

 con la opción de re aparecer

súbitamente

derribando ladrillos y muros

como si todo se tratara de reiniciar,

pero el olvido se empecina

abraza nuestra mente

nuestro cuerpo

y así  decide

conferirle olvido a las personas

a las cosas

a palabras que antes construían puentes

y hoy dejan  abismos

vacios

                             ausencias

hoyos de promesas

que rodean

y se aglomeran 

sobre lo que se hace historia

para elevar a la tristeza

por sobre este presente incierto

y dejarnos pensando

sentados olvidando

                           Eduard Monch