Arritmia poética

 Las manos acalambradas, entumidas,

con el temblor de la indecisión

viajando desde las yemas de los dedos

 hasta la cabeza.

Sólo tengo este silencio profundo

entre mi lengua y mi consciente

entre mi mano y tus ojos.

¡No quiero saber de nada!

el mundo no me contiene

el mundo se hace ruido

de palabras, de risas, de pasos 

que caen en mis oídos

para derramarse sobre la ausencia

y escurrir gota a gota en pasado.

Quiero cambiar todas las historias

retomar los senderos ocultos

olvidados tras la maleza de la costumbre.

Reparar las puertas desvencijadas

reconstruir los andamios

para que se unan de nuevo nuestros labios.

Cambiar la búsqueda constante

por la paciencia eterna.

Adormecer por un día

este motor de incertidumbre

y confiar de nuevo

que duermo en tus brazos

sin reminiscencias de incertidumbre

solos, de nuevo solos

con la lámpara de la esperanza

encendida en el buró,

mientras nuestros brazos se re encuentran

y aprenden a soportar,  una vez más,

la embestida diaria de la vida.

                                        Eduard Monch

Quiero hablar, gritar

del cansancio de mis oídos ante los lamentos,

frente  a los odios contenidos

por tanta gente que a diario me habla.

No quiero escuchar ni una sola palabra.

quiero bocas cerradas

silencio puro y absoluto

Me cansan las lágrimas ajenas

los enojos del mundo con la vida

Estoy harto de las quejas,

 no quiero quejas, ni lloriqueos

quiero que por un día todos se alegren

que tomen a la vida por los cuernos

la sienten a su lado

y brinden con ella hasta embriagarse

y bailen con música de gaitas

hasta terminar abrazados en la banqueta

o discutiendo con ella sobre futbol en algún camellón

Me gustaría que por un día

esas personas que me circudan

se sientan vivas

con todo y sus penas

con todo y sus muertos,

con esos muertos

que nos muestran cuan vivos estamos,

con el dinero que falta

con los temblores y las olas gigantes

con la crisis, con todo

alégrense de todo y de nada

de ser ustedes,

 aunque sea sólo por un día,

con eso me basta

para desear de nuevo escucharlos.

                               Eduard Monch

 Junto con el tiempo se pierden días y noches,

en que la mente enclaustrada,

tras los barrotes del pensamiento,

se funde en si misma, se olvida.

 Todo se pierde,

hasta la misma muerte se extravía,

deja que los viejos mueran tarde,

mientras se pone a lanzar casquillos al aire

para guardar en su costal de polvo y hierba

miles de niños y jóvenes de a diario.

 He perdido un amigo tras otro

una vida tras otra

Hasta los árboles se quedan sin bosque

extraviados entre parques y camellones

Miles de besos yacen en pantanos oscuros,

cansados de esperar unos labios, una boca.

 México se me pierde

en la ausencia de consciencia,

en la noticia diaria

que marca la cuenta sin cuenta

que va de fosa en fosa

 La felicidad se escapó  ayer

con el primer infeliz que se encontró.

Mi mujer se extravió entre la maleza

que creció entre los  años de futuros mal cuidados.

Así, todo se me pierde

o me pierdo y nada queda,

excepto tu,

que apareces en la prisión de mi mente

y te quedas de nuevo en mis ojos

como ficción

como ilusión

¡Que se siga perdiendo el tiempo!

¡que se pierdan los días y los muertos!

¡Pero tu no te pierdas!

Porque aunque la vida parezca ausentarnos

se que si te quedas

algún día de tu mano partiré

para quedarme con tu cuerpo entero

no se si por años o por horas o por días

o por ese tiempo, que algunas veces, se hace años

                                                               Eduard Monch

Cuanta ansiedad contenida entre dientes y manos

dolor entre tu silencio y el mío

meses que se van haciendo años

manos guardadas en los bolsillos

soñar que te beso y te toco y te llamo

como a una imagen extraviada en la adolescencia.

Pero hoy tiemblan mis manos,

una nueva crisis de ansiedad se mezcla

con estas mis ganas de todo y de nada

de regresar y traicionar al tiempo

o acelerarlo hasta gastarlo

y detenerlo en un instante de mejores esperanzas.

La esperanza retorcida se hace palabra

espera

              ansia

                          esfera

                                        estela

aguardar ante todo aquello que se aplaza

observar los días

mientras el carmesí del dolor

deja embarrada tu ausencia

sobre mi piel inerte.

                            Eduard Monch

 Hoy las cosas no caminan

los pensamientos se han quedado cojos

las letras perdieron sus patines

y los ojos se frenaran contra el concreto

de las paredes.

 Pienso que te busco y no te encuentro,

que necesito un poco de tu voz

y de ese tu silencio en donde siempre caben mis palabras.

 Pero hoy los teléfonos no transportan sonido alguno,

 ni los diálogos acercan besos.

La carretera de tus manos esta bloqueada,

ni siquiera los niños dan hoy sus primeros pasos.

Todo es quietud,

tu voz se queda sin sonido dentro del vacío

y no hay principio o final,

la vida finge moverse a miles de años luz

desde este punto donde la miro.

Las ruedas se hacen cubos,

los trenes se funden en sus propios rieles

los aviones de los sueños han decidido no despegar.

Aún las mismas ganas de encontrarte

permanecen inmóviles

pero no me puedo mover para salir de este agujero

para cambiar de una vez por todas el rumbo,

y todo se mantiene quieto;

será que todo está en manos de la indecisión.

                                                          Eduard Monch

El vacío del pecho crece

se expande como plaga

que recorre el interior,

se extiende bajo la piel

como hiedra sobre paredes de piedra.

Esta sensación de ausencia

me deja sin lengua

en silencio

incapaz de articular palabra,

hasta las emociones más intensas

se alojan ocultas

sin diálogos,

sin carreteras

que conduzcan a un abrazo

o una caricia de consuelo.

Suponemos  que nadie necesita saber nada

y entonces nos asimos de nuestra propia vida

para irnos navegando solos,

solos en el velero del azar

pensando que el destino soplará

para arrastrarnos lejos de toda tristeza

Somos de nadie

y de nada me lleno

                   hueco

vacío

sólo con membranas de emociones

vibrando.

El sueño penetra por mis ojos

con este hastío ante la espera,

cansancio,

de todos, de todo.

Mi cuerpo se abre desde dentro

duele, se quiebra

y el pensamiento es incapaz

de seguir soportando

tanta ausencia

tanta tristeza

Entonces me invento que existes

que no lloro y canto

y que mañana me rellenaré

de algodón puro y esperanzador

y que el día se irá para traerme otro

seguramente mejor,

en el que finalmente

volveré a tomar tu mano

en el que finalmente,

como una sobre dosis de sueños,

mi vació se llenará otra vez de ti

                                      Eduard Monch

Los pies fríos anudados a los zapatos

pasos que se dan a obscuras

entre la maleza que crece

por los días que esparcen sueños

como abono de tristezas futuras.

Una vela inunda de amarillo los ojos

mientras trato de retenerte

de abrazar mientras quiero recordar

¿cómo eras?

¿cómo cabía el mundo entre los dos?

Gotas resbalan sobre agua

te llamo, grito tras de un cristal

al que me lanzo como a un mar que me desgarra

 y en su reflejo

contra la ausencia de tu voz me quiebro.

Besos con sabor a besos

cuerpos sin sudor de cuerpos

Esperanzas esparcidas por reguiletes

que dejaron de ser molinos

apenas regando en nuestros labios

el silencio y la ausencia en que te pierdes.

Sueños de muertos por distancias

y otra noche mas sin tus brazos

Miedos se mudan del pasado

para mirarme como al hermano

que creían caído en batalla.

Recoger besos por las calles

de esos que nadie envía

de los que uno inventa

para saborear sorbos de vida

Recolectar miradas entre tumbas

creyendo que las muchachas  tras  los cristales

son promesas de permanente adolescencia.

Brincos de una acera a otra

de senos como cielos extraviados

a caricias sembradas en la infancia

y diluidas por las lluvias sobre las paredes de la piel

que dejan a su paso terrenos secos y agrietados.

Muecas y oídos de serpientes

se anudan en mis ojos

despidiendo palabras sin labios

Construyendo barcos sin pañuelos blancos

y horizontes que se funden

en negros infinitos.

Más y más noches de risas

que se desprenden de sueños

de prisas matutinas que concluyen

en un portazo sin un beso.

Cafés más oscuros y fríos

en tazas ajenas con sabor a ajenjo

Poemas repetidos de cosas que cuento

como cuentos incomprensibles

llenos de recuentos.

                               Eduard Monch